Ego e Latrina

2010-10-26T07:01:00.000-07:00

Bloqueio.
Eu peço, eu imploro, eu ordeno. Mas elas não me odebecem mais.
Se não forem suas, já não fazem mais questão de ser. Me refiro à essas palavras mal-ditas que agora habitam minha cabeça e que lá se multiplicam a cada sorrateiro pensamento, a cada suspiro nostálgico, em cada lembrança solta...
E se não forem suas, também não quero mais que sejam.
Pois que fiquem por aqui atormentando meus dias e ocupando todo vestígio de vazio que poderia haver. Me embriago delas pra suprir a falta que você me faz.
Pois vão-se os amores mas ficam-se as palavras.
Quem quiser agora que me leia.

2010-08-04T07:57:00.000-07:00

Agosto, a gosto de Deus.

2010-06-18T08:00:00.000-07:00

Engraçadas essas semanas onde tudo muda, como se depois de um súbito estouro, partículas de coisas novas e idéias novas e horizontes novos penetrassem naquele nosso quartinho trancado da cabeça onde tudo antes era embaçado e sem sentido.
Engraçado também, como nessas mesmas semanas, percebemos que existem sentimentos imutáveis, que permanecem ali firmes e fortes, crescendo insistentemente, sem perceber que o coração da gente é pequeno, que mal cabe dentro do peito.
E eles vão crescendo e inundando tudo, criando raízes profundas (cada vez mais profundas) que acabam se confundindo às veias e de repente, como num passe de mágica, você já não sabe mais se você é você mesma ou se é toda amor.

2010-04-17T08:36:00.001-07:00

Bom seria se, simplesmente, fôssemos; não que, simplesmente, sentíssemos.

2010-03-31T11:18:00.000-07:00

Decidi voltar. E foi assim mesmo, como um cãozinho arrependido.

Enfiei o rabo entre as pernas e a caneta no meio dos dedos. Escrevi.

E tudo foi saindo instantâneamente e inconsciente, como se o papel sentisse a minha falta.

E eu a dele.

O problema é que elas queriam sair todas de uma só vez. Sim, as palavras.

Seria melhor se formassem uma fila. Já disse.

E agora?

Agora estamos aí de novo!

(Para Joanna)

2009-11-17T02:49:00.000-08:00

Acordo.
Acordo e, ainda com gosto de sono na boca, sinto uma forte necessidade de ti. Para me manter acordada, para me fazer sentir que o dia começou de verdade.
Desperto e já te procuro pela casa. Seu cheiro me guia. Seu gosto me deixa viva.
Vivo.
Aguento o peso do dia com fortes doses de você.
(Porque) é você quem tira meu sono. É você quem me deixa acesa .
Insônia. Insana.
Me vicio. Me entorpeço.
Já não consigo mais sem você.

- Café!

2009-11-05T07:17:00.000-08:00

Porque tem dias que a gente acorda assim mesmo. Nublados.
Os pensamentos são cobertos por um cinza agonizante. As idéias ficam confusas, como se cobertas por neblina, se perdessem em alguma parte irracional da consciência.
E o dia passa arrastado. Como um dia de chuva.
Dia desses acordei assim. Cinza. Perdida no tempo. Pois nesses dias não há diferença entre tarde, dia, amanhecer. É tudo gris. Principalmente aqui dentro.
Mas o céu insiste em se abrir. Dizem que depois da tempestade sempre vem o sol.
E o dia anda sorrindo pra mim, como há tempos não sorria.
Deve ser coisa da prima Vera, ela sempre apronta dessas comigo.
E eu fico de cá, pensando que a felicidade não deve ser um porto seguro, que ela passa pelos furacões, que vêm arrancando tudo, quebrando o vidro de nossas casas e levando os telhados junto, aguenta os ventos fortes e até os raios que caem sobre nossas cabeças.
Mas quando menos se espera ela aparece, como aquele raiozinho catita que insiste em furar a barreira de neblina e lumiar tudo, e que acaba irradiando tanto que a gente quase se esquece que até pouco tempo atrás era tudo chuva.

Poeminha pra Gisa (pra rir)

2009-11-05T06:30:00.001-08:00

"Acorda Gisa
que a vida não é só gargalhada
Cuidado que ela pode fazer,
que nem fez sua empregada
que além de te assaltar,
ainda te fez segurar a escada."

Entenda melhor lendo: http://olhodetornado.blogspot.com/2009/11/poeminha-pra-gisa-pra-rir-relato-da.html

2009-11-05T06:19:00.001-08:00

Porque tem gente que, definitivamente, não nasceu pra acertar. E por mais que insistam, por mais que tentem, sempre acabam com o triste fim dos que erram.
Estou falando isso porque tenho uma amiga assim. A Ana é assim.
E o pior é que ela sempre insiste em acertar, mas parece que está tudo tão impregnado nela que o esforço é sempre em vão.
Uma vez eu disse a Ana pra viver, pra simplesmente ir levando, um dia de cada vez, sem muita preocupação em fazer a coisa certa. E a Ana, assim com um olhar perdido, me disse que já havia nascido errada, e que pra pessoas assim como ela era melhor nem tentar.
Mas depois de muito pensar, de muito matutar a Ana me deu razão quando eu sugeri o clichê de ir levando a vida, mas como era de se esperar ela acabou fazendo suas alterações. Disse que viveria sim, da maneira mais simples, mas que mudaria um pouco as coisas. Disse que agora no seu novo mundo quem erra tem sempre razão. Que todos olharão com outros olhos aos errantes, aos errados, aos esquerdos, aos tortos e aos gauches.
Ela me garantiu que agora tudo vai ser diferente, em um lugar onde ninguém mais a condenará por viver às margens do que, antes, chamavam de certo. Em um lugar onde trocar os pés pelas mãos não mais será motivo para alarme.
Um viva à Ana! E mais um ao novo mundo da Ana.

2009-09-18T11:46:00.000-07:00

Penso que as horas só podem ter algo contra mim. Não é possível que passem assim tão depressa e insistam em me perturbar.
Digo isso porque preciso de tempo.
Tempo para andar sozinha e observar as pessoas, observar as ruas, olhar fixamente para um ponto e só depois me dar conta de que no fundo eu não olhava para nada, só pensava.
Preciso de tempo para ler um livro e degustar cada palavra. Ouvir um cd e me entorpercer de cada som.
Preciso de tempo pro meu violão, que corre sérios riscos de ficar com as cordas atrofiadas.
Preciso de tempo pra ficar em casa, sozinha, assistir um filme repetido deitada no tapete da sala e no final me dar conta de que eu estou chorando, de novo, pela mesma cena e , ainda, pensar no quanto aquela coadjuvante se parece comigo.
Preciso de tempo para os meus amigos. Tempo para o vinho na praça, para as conversas intermináveis, para os abraços apertados, para os ombros molhados e para os sorrisos.
Preciso de tempo pra escrever. Na verdade, preciso mesmo é de mais tempo pra pensar.
Preciso de tempo para amar. Tempo para andar de mãos dadas, tempo para os olhares apaixonados e para as cartas trocadas.
E o mais importante: preciso de tempo pra mim. Preciso do meu tempo. Tempo pra me olhar no espelho, pra fazer as unhas, pra cortar os cabelos. Tempo pra cantar. Tempo pra perder tempo. Tempo pra deixar o tempo passar.
Tempo.

2009-09-08T21:29:00.000-07:00

Volte aqui palavra maldita que ainda te pego.
Te pego e te amarro nesse papel, e te faço prisioneira das minhas loucuras.
Maldita essa sua mania de fugir de mim e de se esconder no quarto mais escuro da minha memória.
Andei te procurando nos momentos mais difíceis. Enquanto você ria de mim, eu implorava sua presença pra me acalmar.
Maldita! Maldita!
Volte aqui, que se te pego não te solto mais.
Te obrigo a passar seus dias exposta aos olhos de quem quiser ver.
Te obrigo fazer brilhar os olhos do meu amor.
Te obrigo a virar poesia.
Te obrigo.
Maldita! Maldita!
Sai de mim e vai.
Vai que lugar de palavra é nos olhos. Lugar de palavra é nos ouvidos. Escondida nunca.
Maldita! Maldita!

5.9.2009

2009-09-05T07:50:00.000-07:00

Te escrevo do lugar mais quente entre todos os outros lugares.
O calor daqui é tanto que deixa as pessoas com emoções completamente embaraçadas. Isso os cientistas nunca explicaram, mas eu sempre soube. Essas emoções à flor da pele só podem ser culpa do calor.
Ontem o céu estava nervoso, e soprou você pra mim.
Queria te contar que por aqui as coisas continuam as mesmas. Você pode me encontrar ainda naquela praça lendo alguma coisa e olhando todas aquelas pessoas felizes insistirem nas suas felicidades. As infelizes fazem o mesmo. E o sol ainda continua aqui, pra todas elas. E até pra mim, que fugi à regra e não sou mais a mesma desde aquela quinta-feira.
Vou deixar que uma só palavra fale por mim agora. Saudade.
Saudade do perfume, dos sorrisos e das loucuras.
Saudade até do que não foi.
Saudade das palavras que não foram ditas, dos olhares que não foram trocados e dos abraços que não foram dados.
Te escrevo porque hoje o dia está lindo, porque não faz sol e nem faz chuva. Porque não faz calor e nem faz frio. Porque o dia está inexplicável, como você.
Mas te escrevo mesmo porque eu percebi que posso te sentir em cada brisa, em cada acorde e em cada pensamento solto.

Um sopro,

Mari.

A-gosto

2009-08-31T23:28:00.000-07:00

Estive me perdendo numa ânsia em me encontrar. Caí nos banheiros da vida e cuspi na cara da sorte.
Totally crazy.
Troquei os pés pelas mãos. Dei um tiro no pé. Ébria.
Chegaram até a comentar sobre ponderação. - Seja comedido!
Não traia seu namorado e muito menos suas verdades. Aproveite e não jogue lixo no chão. Plante uma árvore e adote um cachorro.
Humanos!
Abri as portas da minha sala de nostalgias e guardei esse agosto. Guardei numa das estantes mais claras e mais visíveis, que é pra não esquecer nenhum detalhe.
31 dias. 4 semanas.
Os ventos fortes levaram meu pudor e meu medo de amar. Me atirei como há tempos não fazia.
Caras amassadas e ligeiramente quebradas. In-consequência.
E que venha setembro.

Fugaz

2009-08-11T13:40:00.000-07:00

Tenho amado loucamente, desesperadamente. Louca, eu.
Falo daqueles amores que arrebentam o peito e arrancam os cabelos.
Daqueles amores cegos, arrebatadores, daqueles amores insanos.
Tenho amado aos primeiros olhares, aos primeiros acordes, aos primeiros versos, aos primeiros perfumes.
Mas falo mesmo daqueles amores que me fazem perder a cabeça, perder o juízo, que me fazem perder o controle.
Tenho amado como amou Leminsky, como amou Wilde, como ama Averbuck. O amor segundo Platão não tem combinado comigo.
Pergunto-me agora o porquê da fugacidade de meus amores, o porquê de durarem tanto quanto a vida das borboletas.
É como se todo o sexo e todo o rock 'n roll fossem vazados numa só noite.
Como se eu tivesse vivido todos os amores do mundo sem nem, ao menos, ter acabado aquele agosto.
E para os setembros que hão de vir já não me resta nem uma ponta de coração.
O amor se gasta?

Sobre...

2009-08-11T06:35:00.000-07:00

Não vou publicar um livro, nem fazer ninguém chorar e nem rir.
Não vou escrever crônicas ou poesias pós-modernas.
Não vou escrever contos de super-heróis ou de alguma menina com fita verde no cabelo.
Não vou publicar minhas mágoas. (Talvez).
Vou fugir do complexo, do abstrato.
Prefiro o clichê, prefiro o simples. Prefiro escrever. Somente.